Ei moça...
você é pura poesia.
Produz em mim certa nostalgia.
Tudo em você tem uma sintonia.
Peito, bunda, cor, pura morenice.
Chega a me dar tontice.
Quando você passa, moça
provoca em mim uma fossa.
Não sou teu.
Você não é minha.
Você é tua.
E como eu te queria, morena.
Mas você só passa por mim.
E me deixa assim...assim.
Ai morena...
você cheira a jasmim.
É puro jardim.
Pena que eu não sou teu.
Você não é minha.
Você é tão sua.
você é pura poesia.
Produz em mim certa nostalgia.
Tudo em você tem uma sintonia.
Peito, bunda, cor, pura morenice.
Chega a me dar tontice.
Quando você passa, moça
provoca em mim uma fossa.
Não sou teu.
Você não é minha.
Você é tua.
E como eu te queria, morena.
Mas você só passa por mim.
E me deixa assim...assim.
Ai morena...
você cheira a jasmim.
É puro jardim.
Pena que eu não sou teu.
Você não é minha.
Você é tão sua.
Nenhum comentário:
Postar um comentário